Resmungando

Talvez, o pesadelo de Deus e o sonho do Diabo. Quiça o contrário.

2012-02-02T00:52:00.000-08:00

Eis que amanheceu. Recebo com prazer a claridade. Descrente em mim. Tenho vivido num ritmo contemplativo. Contemplo o que me falta. Contemplo o que em mim transborda. Sou um calendário. Sou uma fonte comunicativa de coisas boas e ruins. Se pensar, sou a igreja em ato celebrativo e in (capaz) de interrogações mais profundas. Respeito a fé. Caso o dia esteja para a ação, sou a racionalidade que, pedagógica, tudo me ensina. É bom exercitar a inteligência, ela neutraliza a manipulação. Nesse momento estou quase parado, inválido no ritmo do tempo. Amém, ao sono que enfim, chega. É, a vida talvez seja, o pesadelo de Deus e o sonho do Diabo. Quiça o contrário, para não acordar.

Emancipação. O troco é seu.

2012-01-30T07:28:00.000-08:00

Na cidade. Quando garoto. Correndo para dar recado. Correio familiar. Nunca um recado ou uma carta para mim. O que diziam aqueles bilhetes? Por que eu não abria aquela merda! Educação?Medo? Respeito? Fidelidade para com aqueles e aquelas que me dariam um picolé? Que pagariam uma partida de “pebolim”! Moleque de recado!! Sem emancipação.

- Menino, vá ali no mercadinho e me traga uma carteira de hollywood, dez pães, um goiabada, um sabão de coco e o troco é seu! Grande troco! E o bilhete dizia para me mandar para qualquer lugar. “-Comboio de fi da pesti”! Cá comigo. De noite vocês me pagam. Na hora do esconde-esconde. “Um mói de minino”. Vou lascar uma pedra na casa daquela rapariga! Dito, só para mim. “-Vamo bicho conta logo”! "Daqui a pouco pai vai chamar a gente"!

Um, dois, três... E! Agora! Na casa de Tiana. -Já que a senhora me fez de besta! Vou me vingar e todos vão pagar! “Ana que ia/Ana que ria/ Ana queria/ Anarquia! (V. Jordão)

Lascô! Lascô! O que foi? Alguém quebrou o vidro da casa de Tiana, a mulher do vereador. Lascô.

No outro dia. Na escola. Aula. De cidadania. Danilo! Sim, professora Ana? Arrisque. Uma palavra, para nossa introdução. Lembre-se! Que a palavra lembre nossa evolução. Só decorei uma... Emancipação! De onde tirou essa expressão? Foi com o homem do jornal. Quando eu levo recado. Para qualquer cidadão. No dizer do jornalista. Ela está escrita. – Pela nossa emancipação. E você abre os bilhetes? Antes não. Agora sim. Antes eu era besta, agora sou emancipação! Como assim? O jornalista disse a outro que isso é uma libertação.

Eu vivia preso aos seus recados, professora. Não brincava uma tarde. Só vivia no mercado. Na padaria. Na casa da oposição. Só não ia ao gabinete. Do Prefeito. Isso a senhora mesmo fazia. Pela sua. Emancipação.

Agora. A aula é minha. Administrar a própria vida. É um direito. Uma conquista. Mostre-se. Maturo. Ganhe o direito. De mandar no seu nariz. Quando criança. Obedecia. Criei juízo. Abro. Todos os recados. Enviados. Por mim. Para eu. Não quero. Nem posso. Ser anarquista outra vez. Tiana, nunca descobriu. E o troco sempre era meu. Hoje, o jornalista sou eu. Na minha coluna digo. Recado do dia: “- A véia dos bilhete, morreu”! E o troco é meu.

DO QUE TEM NAS RELAÇÕES

2012-01-29T06:00:00.000-08:00

Quebre-se o coração

na cena do pesadelo

busque-se o perdão

Acorde com ele inteiro.

MINHA DESCRENÇA É UM NÓ CEGO

2012-01-21T05:53:00.000-08:00

O que explica o amor de Jurandir e Neide. Quem sabe? Estranho. Já estão há dois anos e ainda não brigaram. Todo casal briga. É. Mas nem todo casal se ama. Poxa... Eles são meus amigos gostaria de falar a verdade para os dois. Que pena, desde que me tornei Pastor sou a pessoa que não sou. Todos me seguem. Se existir condenação mesmo, estarei novamente com depressão no futuro. Dessa vez sem minha psicóloga. Sem o dinheiro do dízimo para me proporcionar um alívio n’alma via tratamento.
Voltemos para o amor de Jurandir e Neide. É chegado o dia do casamento. Não entendo por que os amigos sempre nos convidam para fazer registro de suas intimidades diante da comunidade. O amor é pessoal. A salvação é pessoal. O pecado é pessoal. As consequências são pessoais. Eu que diga a dor que sinto. Inventei Deus a minha imagem e semelhança o povo acreditou, agora tenho que segurar minha opinião. É chegada a hora do casamento.

– Perdoa-me Senhor por tudo que irei expressar para esse casal.
-Meus irmãos, Deus! N’ele não há tempo e não existe espaço. Nunca se define sua dimensão. Esse tempo amigos, em que vocês estão unidos pelo sentimento, perde sua validade pelo simples fato de que os corações que a Deus pertencem, encurtam qualquer distância. Vocês, se nunca entraram em atrito neste tempo de namoro foi por que sempre se aproximaram com um olhar divino.
A verdade é que, vocês se amam verdadeiramente e dessa forma já mais irão se desentender. Sublinhem os momentos difíceis e juntos, transfiram sempre para a vontade de Deus. Não deixem que os vossos desejos assumam o rumo da relação. Eu e Albany, somos testemunhas de que só fazendo em tudo a vontade de Deus é que somos felizes e desfrutaremos com autenticidade de nossa humanidade. Que vocês possam seguir o nosso exemplo e assim somar na vida de nossa comunidade como pessoas que em Deus vencem. Amém irmãos!
-Tu Criador, se sois realidade faz-me crer nas minhas próprias palavras. Livra-me da minha própria condenação. Que isso seja em curto prazo, pois há dois mil anos estou com a corda no pescoço. Minha descrença é um nó cego. Corta essa corda Senhor.

RETIRO

2012-01-18T19:29:00.000-08:00

Longínqua reflexão
coração orando
na solidão do exílio.

A POESIA É A MÃE DA MINHA ALMA.

2012-01-16T04:39:00.001-08:00

Por vezes me flagro com saudade de coisas inúteis. Assaltado por melancolia recordo algumas madrugadas em que a poesia era a arma principal de minha juventude. Não é que eu esteja velho por expressar minha juventude com tonalidade de tempo passado. Então, melhor dizendo, a poesia foi na minha adolescência o meu vício. O contexto em que me encontro atualmente limita demais tal contato. Pretextos outros. Motivos muitos. É isso.
Igual uma mãe que esta distante dos filhos. A mãe que sabe dos filhos longe, vivos e dinâmicos. Sei também da vadiagem da poesia nessa vida. Saudade! Sim. Igualmente a genitora que compreende que se estivesse perto das crias seria mais mãe... Seria mais poesia...
Pois, a esse tempo a filha caçula já menstruou. O filho “do meio” já amou... O menino mais velho “tadinho”! Quer carregar o mundo nas costas. Sem os cuidados maternos o corpo tende a “perdição”. O amor peregrina para o calvário. O super-herói vira bicho de estimação.
Eu. Carente de poesia. Tolero em prantos. Não consigo outra comparação. A poesia é a mãe da minha alma.

QUEM SOU EU PARA O LEITOR?

2012-01-14T13:11:00.001-08:00

Tem época em que não escrevo. Melhor dizendo, tem época que escrevo muito dentro de mim. Na verdade escrevo, publico e sinto as consequências de minhas expressões. Entretanto, para o mundo faço disso meu maior segredo. Isto é ruim. Isto é bom. Ruim pelo fato ter que conviver sozinho com o mundo nas costas e aguentar a sensação de não estar existindo. É isso, quando não escrevo não existo. Assim, faz tempo que estou exilado. É ruim por ter que aguentar o grito da consciência me chamando de covarde por não redigir sobre isto ou aquilo, o que poderia até mudar o rumo das coisas. Mas, é bom por saber que não é assim. É bom comprovar as impressões que temos. É bom provar os frutos das expressões que fazemos.
Com isso expresso, devo dizer que para mim literalmente, arte é vida ou vida é arte. Um artista já mais mente ele conta as coisas de forma atraente. Atualmente fiz leitura de um livro de memórias de um escritor conterrâneo e constantemente me interrogava sobre o limite da fronteira entre o sujeito e o escritor. Também fiz leitura de uma obra que discute os anseios do homem e suas perspectivas de crescimento. A obra escrita por um religioso alfinetava o leitor sobre a relação com Deus. Apesar de bem escrito o texto fica o questionamento onde se separa o homem, o padre e o teórico?
Talvez a separação só ocorra quando outro entra na história, o leitor. Talvez seja o leitor o tempero último que dá gosto ao nosso escrito. Talvez seja por esquecê-lo algumas vezes que engolimos insosso o nosso existir. Taí. Descobri que o leitor é o editor de minha existência. Mas quem sou eu para o leitor? Sujeito, artista/escritor, ou reflexo de alguém que precisa de meu escrito? Tem época que só leio. Agora escrevo.

MAIORIDADE (Para minhas sobrinhas ainda "menores")

2012-01-10T12:44:00.000-08:00

Tu não podes defender

Tu não tens dezoito anos

Tu não podes ler o livro

Tu não tens dezoito anos

Tu não levas este disco

Não foi feito pra rapaz

Este show é proibido

Vai tirar a tua paz

Proibido, proibido, proibido pra menor

Poderas ver tais sujeiras

Quando fores de maior

Tu não deves dá palpites

Tu não tens dezoito anos

E não sejas tão teimoso

Tu não tens dezoito anos

Não amoles não insistas

Já falei, falado esta

Tu não tens capacidades

Com dezoito entenderás

Proibido,proibido,proibido pra menor
Poderás abrir a boca

Quando fores de maior

Tu já podes ver o filme

Tu já tens dezoito anos

Tu já podes ler o livro

Tu já tens dezoito anos

E também ouvir o disco

Ver o show de crueldadenada mais é proibido

Pra quem tem maioridade

Permitido,permitido,permitido pra maior

Era muito mais decete

Quando era de menor

(Pe. Zezinho -1978)

Banho na alma

2011-11-18T01:44:00.000-08:00

Quando acontece o amor?
Quando faço dos olhos sabão,
das lágrimas água doce,
do olhar um esfregão na sujeira do espírito.

Sem resmungo no momento.

2011-10-25T16:03:00.000-07:00

Sem resmungo no momento. A minha alma intalada e sem sombra. Qualquer argumento meu ficando perdido. Restanto apenas de tudo a metade. A vida descompleta. A morte transbordante. Um silenciar discursivo. Uma pluralidade representada pelo singular. A vista ampla e o foco limitado. Se Deus era somente Ele, os atos nossos tem aumentado o ser sozinho do Senhor. Deus, Tu tem medo? Responda negativamente para eu acertar no crer em Ti. Sem resmungo no momento. Mesmo quieto fogem de mim essas besteiras. Mas nem metade da angustia minha representam. Sem resmungo. Apenas com vida. Do jeito que for. Da forma que tiver. A alma sem sombra. Se achando e se perdendo no infinito de um amor que, que nada.

ENDEREÇO VAZIO

2011-09-21T22:27:00.000-07:00

quando em vez sinto-me uma casa abandonada.

reflita-me.

imagine meu interior.

reflita-me.

comodos: história, arte, religião, o que mais?

DO NÃO VISTO MAS DITO NA POESIA

2011-09-20T23:01:00.000-07:00

É. A Literatura nos permite essas façanhas...

Às vezes discorremos de outrem e na verdade somos nós os atores das cenas em cartaz. Outras vezes, nos colocamos na ação mas não deixamos de fazer uma intensa interpretação.

É uma magnifica arte. Podemos ser e fazer dos outros o que quizermos até mesmo, seres humanos.

sem saber

2011-08-16T10:09:00.000-07:00

estou sendo eu mas não sei se sou;
estou amando mas não sei do amor.

CEGUEIRA

2011-05-26T10:08:00.000-07:00

Quanta poesia há nesta chuva que cai dançando.
No ofuscamento dessa noite de neve.
No seio molhado da moça, a moça molhada.
Na rua que está ficando deserta. A solidão da rua.
Na música executada. Na arte toda.
E eu não vejo!
Cura-me dessa cegueira.
Angustia-me ver em fragmentos
a poesia que é toda. Inteira.

O OLHAR NO FIM DA NOITE

2011-04-13T04:26:00.000-07:00

O olhar no fim da noite diz que me quer quem avisa é a roupa. O olhar no fim da noite diz que vai me queimar quem avisa é o seio com febre. O olhar no fim da noite diz que vai dialogar quem avisa é fhilia. O olhar no fim da noite disse que eu estava lento que já era dia que não era o olhar que não era fim que nada foi dito foi eros que tudo fez.

FILHOS DE "DEUS"

2011-04-12T07:02:00.000-07:00

Não estudo. Não ensino. Teologia. Na nave as faces. Me estudam. Múltiplos espíritos sensíveis. Os padecentes. Os triunfantes. Os militantes. A olharem. Sobre meu olhar. Dominam. Sugam meu olfato. Me cheiram. Impõem minha maneira de mastigar. Controlam o que devo ouvir. Repudiam o que devo tocar. Fiscalizam o meu tato. - Mas Deus é o meu vigia! -Mas, Deus, eles me vigiam!! -Mas Deus; me vigia!!! A fé desse povo me dói. Se são tão divinos por que não esquecem meu corpo e tentam enxergar meu espírito. Parem de morder minha carne! Crentes materialistas. Estão traduzindo errado o evangelho. - Eu também sou palavra de Deus. - Parem de me apalpar. Me leiam. Filhos de “Deus”!

O TROCO

2011-04-06T04:41:00.000-07:00

Quando eu lhe pagar

não olhe. Para trás.

Na sua ausência

quero. Pensar.

que não comprei

o seu amor.

Quero. Pensar.

que a agonia

nunca foi a resposta. de Deus.

DO GASTO DA VIDA. DO HOLOCAUSTO DO AMOR.

2011-04-03T00:28:00.000-07:00

Para o meu eu menino na folia da vida e

para o poeta Helder Herik no mafuá do amor.

Há momentos que vivemos e não sentimos

sentimentos que não podemos viver.

árvore-mulher

2011-03-14T05:50:00.000-07:00

pomar, sou para ti
praça de amor
sou

que flor és
para meu sentir
árvore mística?

foste gerada
do tronco
do meu ser

me darás
frutos que
prossigam
o viver?

sou semente
que se restaura
no ventre teu

dá-me mulher-árvore
mãe-flor da vida
brilho do entender
o aroma de amar

Garanhuns: urbe de invernia

2011-02-04T14:47:00.000-08:00

Atmosfera alterada
tempos afáveis
Urbe de invernia

Tuas sete elevações
Tua postura altiva
Reservatório de vida
Mineral água viva

Torneira cultural
Habitação dos quilombos
Negros fortes castanho

Cidade castelo de João’s
Amparo da cascata de inhumas
Insígnia do viver

Meio que abriga arte
Onde antes acolhia trem
Espaço jardim
De Jardim, Luis vasto

Luminosa fonte
Inspiradora do Autor maior
Basílica materna dos poetas
Mosteiro dos bentos trabalhadores

Do Padre educador
Cidade das flores
Deus te ideou

E eu, guará em ti
caço o anum
No grito e no voar
Dos de Garanhuns.

Das coisas de Candido Portinari

2010-12-24T02:47:00.000-08:00

Amanheci com saudade. Das obras. As sobras da alma menina. Do espírito excitado. Homem retrato. Que retrata o Brasil. País alegre como o “circo”. De clima feliz, igual “casamento na roça”. Gostoso como seu “café”. Dinâmico feito “criança brincando”. Simples e profundo, trás consigo a poesia de Drumonnd. Sujeito que muito aprendeu exaltar os amigos. Um Brasileiro-brasileiros. Um dos muitos entre os milhões. Paisagens atuais. Interior. Litorais. Vida “viaduto”. Paisagem flexível. Cenário pausado. Vida “quadro na parede”. Sentimento bom em dia de chuva. Saudade de viúva. Banho de moça na cacimba. Horóscopo de donzela. Tradução do verbo aliviar. Tudo isso é ela. A arte. Arte de escrever. Arte de pintar. A arte da saudade.

Destino de ser. De querer. De ter. Promessa de serás... Ministro capaz. Varredor capataz. Homem torre. As paisagens me chegam à caravana. As ruas de quando eu menino, passeiam em mim pelo beco da saudade. As rimas, as canções que seu Zé Biu me ensinava. Os ensinamentos de vovó: “sempre é hora de ter saudade”. A lembrança do ensinamento filosófico do professor de música: “a vida é um ritmo, toque, sinta, escute, viva a cadência”.

Os desastres são notas constantes na imprensa. A arte sofre a injustiça de ser vista como não-notícia. Enquadro-me no quadro. Do pintor. Da vida. Frente as cores fico a pensar e repensar. O quadro da vida. Eu, uma pincelada na obra da natureza.

sinto porque preciso

2010-12-02T17:31:00.000-08:00

um verso!
eu preciso
de poesia

preciso de poesia
de formas várias
como naufrago
carece de uma talba
igual o Papa carente da comunhão

preciso de poesia
sinto, entendo, preciso.
só eu percebo
quem escreveu já não necessita
sua missão foi cumprida, escrever.
preciso porque sinto
sinto porque preciso

alguém me dê

por favor!

um "tiquin"

de poesia.

Escreveu, leu, Levou a sério.Morreu,

2010-10-28T20:03:00.000-07:00

"E que minhas cinzas alimentem a erva

E que a erva alimente outro homem como eu

Porque eu continuarei neste homem".

Portinari morreu, vítima de intoxicação pelas tintas que utilizava. Tomara que todos traficantes morram, vítimas de intoxicação das drogas que produzem. Nietzsche, talvez tenha morrido vítima de seu forte pensamento filosófico. Há! Jesus! Ele morreu vítima das ‘trepeças’ que tentava salvar. João Cabral também recebeu o abraço da severina. “E se somos Severinos/ iguais em tudo na vida,/ morremos de morte igual,/ mesma morte severina:/ que é a morte de que se morre /de velhice antes dos trinta, /de emboscada antes dos vinte /de fome um pouco por dia / (de fraqueza e de doença /é que a morte severina /ataca em qualquer idade, /e até gente não nascida).”

O filho da puta morreu vítima da mãe que o carregava já há seis meses.
Dom Expedito morreu vítima de um padre subordinado seu. Um soldado morreu vítima de um tiro de fuzil igual ao seu. Uma professora morreu vítima de um aluno seu. Getúlio Vargas suicidou-se vítima de um orgulho seu. A amante morreu vítima do amante seu. Esqueça o excesso. Diz Djavan: “Não vá levar tudo tão a sério/ Sentindo que dá, deixa correr/ Se souber confiar no seu critério/ Nada a temer”. É mas...

Tem gente que vai continuar morrendo sendo vítima da rotina. Outros se matando e deixando de cumprir sua nobre missão por conta do exagero. Que nos diga Cazuza, o exagerado.
Tomar consciência demais é procura a cura da loucura e encontrar com ela a morte.
Helder vai morrer vítima de uma palavra, de um poema seu.
Nivaldo vai morrer vítima de um conto que não escreveu (ou não leu).
Mario vai morrer vítima de um personagem seu.

O político morrerá vítima de um discurso seu. Do dinheiro que roubou.
O jornalista morrerá vítima de um texto seu, será manchete do jornal para qual tanto escreveu.
Escreveu, leu, seu, Morreu. Levou a sério. Não se desprendeu. Alberto é que estava certo:“Tudo que levamos a sério/torna-se amargo. Assim os jogos, /a poesia, todos os pássaros, /mais do que tudo: todo o amor.”

Morro agora vítima do sono que me assalta mas, nascerei amanhã para continuar a vida que é o que mais importa.

Cãomalehomem

2010-10-22T04:30:00.000-07:00

O coração do homem
é igual camaleão,
muda de cor.

Esse "serzinho" (0 homem)

é um bicho manchado.

Cãomalehomem.

Mudanças na educação

2010-10-15T08:00:00.000-07:00

http://rizomas.net/charges-sobre-educacao.html

Oração

2010-10-09T14:36:00.000-07:00

Fica gravado na mente. A oração da manhã. O bom dia do vizinho. E eu, sou ansiedade. Na mente. O desenho animado que a criança assiste. Os maus atos de minha irmã. E eu, sou paciência. Fica o colorido do quadro. O gráfico da fartura. A cor do dinheiro. O meu, incolor. Ficam as duas crianças que choram que riem. Uma da massa. Outra da elite. E eu, sou esperança.

Fica o olhar de Deus, a risada do diabo. O olhar dos apaixonados. A estima dos enfermos. O desejo dos viciados. A tapa do marido na face daquela que vive feliz por conta da concupiscência. E eu, nem sei quem sou.

Fica uma rua deserta. Um bairro agitado. (Pois numa esquina meu irmão compra e usa drogas, minha prima, trabalha com o corpo pra ajudar em casa e pagar a faculdade) tudo escondido, por isso o deserto na rua. Uma cidade confusa. Um E’estado complicado. Um país perdido (os pais também estão. Perdidos.Perdidos Ɂ). E eu... Ɂ

E fica. As imagens. Na mente. Que mente Ɂ Quem mente Ɂ Fica Ɂ Minha ignorância. De outros a arrogância. De muitos a importância. De repente. Não. Fica. Mais. Nada. Nada. Fica. Ma(i)s. De repente. O quarto é escuro. E. O sonho conserta tudo. E eu, sou alegria. Mas. Quando. Acordo. Acordo quando Ɂ Fica, uma imensa vontade de dormir novamente. Novamente. Dormir. Nova a mente. Dor. Minha. Sonhar. Acordado é perigoso. É perigoso sonhar acordado Ɂ E eu, sou preocupação. Nós somos preocupação. E somos. O futuro. D’a nação.

Fica a cobrança. E eu, não gosto de dever. (Chega de deveres. Gosto dos direitos). Fica gravado na mente. A oração. A ação. Do dia. Da noite. A benção do Criador (quem criou)Ɂ. E eu, sou só eu. Rezando pela humanidade. A humana. A Idade. O crescimento. A maturidade pra esquecer essas coisas e aceitar a verdade. O fato. Amém.

o poeta

2010-09-27T09:40:00.000-07:00

Homem sem nome

Teólogo sem bíblia

Religião sem dogma

Artista sem fama

Deus com pecado

Pouco muito da vida

Muito pouco da morte

Portal para a alma

Legado

2010-09-19T06:13:00.000-07:00

O perfil e a história do ser
na tela dos olhos do poeta
de repente todos adormecem

Uma voz grita:
- consolai-me sou escritor!
fui jogado da minha aldeia
eis meus dedos calejados
e o coração inchado de raiva
queria libertar os ingratos
acabar com o gemido do mundo...

E o poeta desafiado a eternizar
o amadurecimento dos dois agonizantes
penetrou o peito com o bico da caneta
para escrever no coração seu legado

E perdoou os personagens da vida
os queimando com a estória
para não continuar desafiado pelo tempo

Afinal, ambos escreviam
para suportar a vida

Oswaldo canta "Se Puder Sem Medo"

2010-09-15T16:56:00.000-07:00

Análise sentimentalista

2010-09-13T12:23:00.000-07:00

- O amor faz bem ao corpo.

- E pertuba a mente.

- Que bom para o meu namorado.

- Que triste para o meu amigo.

-Mas, eu cuido dele.

-Aí é que tá,

esse sentimento merece um

"despresozinho"

para tornar-se resistente.

depoimento familiar

2010-09-09T11:37:00.000-07:00

sangue quente na face
palidez no olhar
frio ao depor, confessa:
- matei na hora do orgasmo
uma qualquer...
o marido dela comprara
uma camisa roxa
a filha fora estuprada
o filho desejava ser poeta
ela queria lubricidade...
gemer no delírio
ele havia saído do manicômio
saciou o anseio carnal;
após o ato reconheceu...
sua mãe vítima
mulher de um gay
mãe de uma prostituta
tia-mãe de um filho-sobrinho
amante de um padre-irmão
que celebrou a missa de 7º dia
era filha do delegado
avô do assassino suicida
que argumentou:
- não colhemos
os sonhos que
plantamos na terra
e o avô prendeu
o neto

Constituição de um (ou outro) amor

2010-09-08T03:49:00.000-07:00

carência sua
carência minha

carícias nossas

Trocas sociais: In-dependência de mascaras

2010-09-07T07:53:00.000-07:00

O advento do corpo esculpido
Um cometa para os olhos
O nascer de um sorrir
Um ressurgir para pensar
O movimentar da íris
Um hipnotizar os sentidos
O ecoar da melodia
Um relaxar as idéias
O sobrenatural que surge
Um religiosismo manifesta-se
O juntar-se aos demais
Um não ser diferente
O isolamento preciso
Um ser de outra espécie
O querer entender a vida
Um não aceitar a morte
O amar o próximo
Um amar-se primeiro
O divino que é perfeito
Um humanismo falho
O querer ornamentar o pensar
Um não ser entendido
O gritar para os dormentes
Um ser rebelde
O lutar pela liberdade
Um louco disfarçado de homem
O autentico trocar das mascaras
Um costume de ser cidadão

Pazes feitas

2010-09-04T05:31:00.000-07:00

Não mudei por ela,

organizei os "nós".

Des-ajuste ou Deus ajuste

2010-09-01T18:24:00.000-07:00

“... e não nos deixeis cair em tentação mais livrai-nos do mal. Amém!”. Pegava o terço. Colocava na mão. Parava em frente de uma imagem de Nossa Senhora que ficava em um altar do seu quarto. Tirava a roupa. Sentava. Prosseguia a leitura de Édipo Rei e apresentava uma mudança de comportamento agonizante. Parecia que o drama escrito por Sófocles era mais uma praga, já estava fazendo três (3) anos que ele tentava ler e não concluía. Sempre, ao ralar os olhos no texto grego, adoecia; suava, chorava e gritava de dor. Dor de sentir parecidamente uma aversão a um parente próximo, uma excitação incontrolável pela menina que lhe chamara de pai. Rezava. Olhava a garota. Fechava os olhos. Chorava. Sorria. Sentia ódio do irmão. Desejava a cunhada. Mas a paixão louca era mesmo pela criança que todos diziam estar moça por já ter menstruado. Não sustinha o anseio. Com 69 anos sempre tinha no bolso um trocado. A menina precisava ir ao parque com as amiguinhas. E acabou vendendo sua infância. E ele; acabou comprando a condenação. O pai descobriu e fez assim; justiça com as próprias mãos, pois as autoridades competentes pouco usaram as mãos para desembaraçar a justiça.

As circunstancias das práticas carnais

2010-08-25T11:07:00.000-07:00

Na verdade percebi que o meu amigo Tales não girava muito bem no dia em que fomos apresentados na formatura. Ele me apresentou sua família. Sua namoraaaada! E em menos de quatro (4) horas já estava dizendo a todos no batalhão que eu era seu melhor amigo...
Como, se nunca havia visto criatura igual Ɂ E que melhor amigo é esse que não dá ouvidos ao próximo Ɂ
O fato é que existem coisas que nos tiram da realidade. Às vezes podemos nos encontrar na mais solene das cerimônias. Na maior atenção. E de súbito atentamos para outro rito mais envolvente. Mudamos a postura. Atropelamos o cerimonial. Passamos a vivenciar uma celebração particular. E os que estão ao redor, poucos ou mesmo ninguém percebe nosso “corpo presente”.
Pobre companheiro Tales. Tão atento e competente para com os ritos e atos oficiais, mas, ignorante das intenções que carregara sua parceira de sentimentos íntimos. Não percebia nem mesmo que eu não dava a mínima para as suas palavras. Seu lindo discurso. Agora, convenhamos que eu, enquanto meu amigo falava, era uma sentinela de olhos atentos aos movimentos de sua amada. Juro que eu não queria que isso acontecesse. E se fosse comigo Ɂ Meu Deus! Também tinha eu um amor. Diabo! Porque não sentia tamanho tesão pela minha namorada. Precisava saber o motivo que fazia as mulheres dos outros gostarem de transar comigo tanto quanto alguns gostavam de conversar sobre a complexidade da vida. E o Tales era um desses bons camaradas. Apreciava um bom vinho. Em seu sangue corria a filosofia, a literatura e a boa música. Um grande homem. Todo grande homem deve ter um grande defeito. E o Tales tinha. Confiava de mais nas regras. Na sua doutrina. No regime militar. Na sua postura de ser “politicamente correto”. Na sua primeira e única mulher. No seu grande patrimônio.
Eu. Sempre acreditei. Só não tive a virtude de ser fiel a todos. Continuamente vivo tentando administrar meus impasses. E hoje depois que me converti. Aceitei passar esses dias nessa clínica. O Senhor tem tirado de mim as visões horríveis de que eu vinha sendo vítima. Todos querendo vingança.
Nunca pensei que o sexo gostoso daquela mulher ofenderia intensamente minha alma. Tanto por sempre me arrepender quanto por sempre mais cobiçar. (Não! Como é que me tornei um traíra Ɂ) (Sim! Como queria aquele corpo novamente). Meus vícios: o pecado e o perdão.
As circunstâncias! Foram as circunstancias das praticas carnais que me trouxeram para o inferno. Por favor, amigos, acalmem-se. Vamos fazer uma marcha com novos rituais. Chamem os artistas. Os pastores de minha igreja, angélicos homens. Chamem as crianças. Meus filhos. Cubram-me com a bandeira da justiça. Venham na calada da noite. Não acordem o corpo que não me pertence. Resguardem minha perversidade. Toquem amigos aquela canção. Assistam eu morrer em paz. Ao lado de Tales meu irmão que matei de desgosto.

pela minha formação

2010-08-23T10:02:00.000-07:00

descobri segundo Kant
que quando mãe dizia:
- menino tome cuidado
estava lembrando pra usar a educação

que na catequese
o sacerdote disse-me
para ser disciplinado
dizia então: - tenha moral diante de Deus

quando no exercito
me comparei um cão adestrado
estava sendo na verdade
um herói com instrução

quando no romance acabado
afirmei ser todo homem em coração
dizia a madre filosofia
- não és homem por inteiro enquanto
não usares a razão

hoje pedagogo de mim mesmo
tento aprender a lição
e ingênuo que sou
descubro que a constituição do amor
é parecida com a da educação
nunca se é apenas um
tudo é uma junção

ainda menino digo:
- o amor, são vários sentimentos
educação, são alguns procedimentos
cumpro assim o meu castigo
lutar pela minha formação

puta poetisa (à busca do imortal)

2010-08-22T15:47:00.000-07:00

um terreno seco
rachado e ardente
é o corpo é o sexo
da puta poetisa
que recita
que grita
que realiza
o sonho novo
e tão antigo
a fertilidade
deste corpo solo
é promessa
é desejo amargo
à busca
do imortal

Seleto amor

2010-08-17T03:16:00.000-07:00

Minhas mãos em seu corpo,
são versos redigidos no papel do amor.
Seu corpo em minhas mãos,
uma antologia de sentimentos.

a cor morena da vida

2010-08-15T07:01:00.000-07:00

(à Aline Costa)

que os teus próximos
tapem tua visão
para os próximos desatinos,
que se lembre de te advertir...
a cor tua vida que é “morena”
não há palidez em ti,
inexiste em sua estrutura
a quietude da morte
permanece nos teus dias
a eterna e inquieta vontade
de conhecer a vida...

Aline, arte viva em rotação,
Linha censurável que
Imita o perfeito por vocação,
Não acuada, mas destinada à
Experimentar na rota toda da vida

o jeito seu de ser, menina moça mulher;
que os teus próximos te recordem
tapem tua visão para o final da vida
que te lembrem a cada nova idade
é preciso que se chore
para comemorar a continuação
do seu sorriso.
o tom moreno de tua vida.
o aspecto peculiar de se ser.

Minha realidade seria a loucura

2010-08-12T06:54:00.000-07:00

E depois que ela dormiu, também cai no repouso noturno. Antes que alguns sentidos sossegassem, pude ainda sentir através do tato uma estrutura quente e flexível. Um corpo que se entregava ao ambiente do quarto igual um rio que confia seu destino a um mar feroz. Ouvi o cair da chuva, longe, alguma pessoa cantava Poema do Ney Matogrosso. Enquanto na música alguém teve um pesadelo e acordou a tempo, eu iniciara um sonho.
Neste devaneio, eu me apresentava moreno com uns sessenta (60) anos e não usava óculos. Dizia que enxergava as pessoas através de suas palavras. Nas tardes de domingo eu tentava impedir os jovens de irem para seus encontros de grupo jovem nas igrejas da cidade. No centro de uma praça instruía as pessoas sobre quando era ou não amor na vida delas a partir dos seus relatos.
Acordei. Não sei se a tempo de alguma coisa. Mas, acordado pude muito bem relaxar. Ainda fazia parte do meu discurso real o verso cantado pela Cássia Eller: “Pois sou criança e não conheço a verdade, eu sou o poeta e não aprendi amar”.
... Só em sonho, já mais iria dar lições sobre o amor. Carecer-me-ia de aprender algo desse sentimento. Já imaginou eu proferir tais palavrasɁ: “... Compor o quadro dos íntimos, não é apenas estar juntos os corpos, nem solicitar atitudes que me correspondam, mas sim, analisar seu sentimento no reflexo do brilho que erradia dos olhos do outro. É espelhar-se e ser espelho. É ser dois sendo apenas um”. Que bom que “sonho que se sonha só é apenas sonho”. Perigoso seria se na mesma noite outros tivessem o mesmo delírio noturno. Aí, minha realidade seria a loucura.

introspecção

2010-08-11T09:34:00.000-07:00

quando pelos meus olhos
chega a minar lágrimas,
eu por dentro

já morrera
afogado

Amor natural

2010-08-07T18:39:00.000-07:00

Move-se
Agitado na gente
Igual vento feroz
Que vence a fibra

Torce o tronco
Rasga a carne
Das plantas nós
Torres da natureza

E as fontes
Movimentam
A vida
Esvaziando-se
De si
Água

Amor construído
Construído amor
Sombras que
Casam-se
Na penetração
Da noite
Sob o olhar
Da lua vadia

mesmo programa

2010-08-05T19:20:00.000-07:00

desenho animado;
enquanto minha filha assiste,
eu escuto música clássica.

descorado

2010-08-04T17:16:00.000-07:00

eu estou branco (todo)
antes eu era preto e branco (por fora)
e dentro de mim havia um arco-íris

O sim o não e o talvez

2010-08-02T07:18:00.000-07:00

Quero ser filho de Deus.
Desejo ser cidadão.
Terá que se batizar.
Deve ter certidão.

Pertencerei ao céu?
Serei filho da nação?
Se sacrificares a vida.
Se testemunhares a lida.

E como é nosso Deus?
É um ou mais?
De tudo ele é a junção.

E nosso país é o melhor?
É cultura única ou não?
São muitas culturas em união.

Que faço pra não pecar contra Deus?
Que faço pra não trair a Nação?
Tanto pra um quanto pra outro
Viver em submissão.

Deus existe só para nós?
Não, Ele é universal.
A cultura é nossa voz?
Sim e não, mundo multicultural.

Então outros também têm voz?
Assim como também têm Deus.
Nada é meu tudo para nós?
O sim o não e o talvez.

Revelação

2010-07-30T23:02:00.000-07:00

Quem ama, tem no piscar dos olhos,
a mímica de revelar os segredos do coração.

Vocacionada Garanhuns

2010-07-30T04:27:00.000-07:00

O despertar da manhã
Em teu corpo, é néctar de alguns
Tua estrutura dotada de jardins
Tua história de mulher amada
Tuas colinas por Deus projetadas
Levarão teu nome aos confins
Vocacionada Garanhuns
A parir poetas e escritores
Seres que escupem Tua face
No papel de nossas vidas
És serva do clima frio
Se doando por completa
Terra mãe da mãe Simôa
Nascente de poesia
Exigência da garoa.

Tomara que eu esteja errado...

2009-11-18T11:02:00.001-08:00

Vez por outra chego a pensar que em Garanhuns tem intelectual demais e trabalhador de menos, a cidade vive a perder valores, oportunidades de crescimento, talentos que buscam incentivo fora, etc., etc. Todo mundo discute o culpado, a causa, o motivo e são feitas analises bem estudadas, cada um que articule melhor e ninguém faz nada para mudar os discursos analíticos sobre as perdas. Ninguém se preocupa em reorganizar nossa coleção de perdas.

Olhando para outros municípios vizinhos, a população não apresenta tantas mentes brilhantes capazes de pensar e analisar as situações que acontecem no cotidiano, porém, os homens de maneira geral, lutam, ou melhor, TRABALHAM pela população. Políticos, Radialistas, Escritores, Professores, Artistas. Eu gostaria de continuar minha posição, mas tenho que ir estudar para ver se me torno intelectual, e quem sabe eu trabalhe para implantar outra forma de discurso na minha cidade. Trabalhando pelo seu desenvolvimento. Esta frase final não foi patrocinada, é que de tanto ouvir do governo local, aprendi.

Ausência de políticas educacionais

2009-11-13T17:53:00.001-08:00

Para quem rala os olhos neste espaço sabe que, até aqui meu resmungar, minhas publicações, são apenas expressões dos meus “surtos de loucura”, inquietações diante dos conflitos introspectivos. Mas, atualmente tenho sido muito afetado (já era só que aumentou) pela questão educacional. Estou infectado pelo vírus da luta a favor da vida, da luta contra falta de educação neste país. Talvez, a partir de agora, eu começe resmungar algumas ingênuas posições diante do assunto.

Primeira interrogação: quais os efeitos da ausência de políticas educacionais?

Desconsideração do valor da vida. Ignorância sobre direitos e deveres como cidadãos. Insegurança social. Desestrutura familiar. Não acesso ao mercado de trabalho com condições dignas. Descuido com a saúde. Não valorização da cultura. Falta de consideração para com as crianças e os mais velhos, fazendo-os encarar situações que não são para suas idades (tráfico, prostituição, exploração de trabalho). Não consciência do papel real da política como promotora do bem-estar. E muitos outros fatores. Chega por hoje, preciso praticar a política domiciliar antes de criticar os bons representantes do nosso povo. "Os pais dos pobres". "Brasil, um país de todos". Todos os maus constumes...

“nós” amarramos...

2009-11-04T15:20:00.001-08:00

nem mãe nem sogra
ficamos sós e escondidos
nem medo nem proibido
amarramos os “nós”
e o amor foi permitido

continua sendo verdade essa busca de nas mentiras te fazer feliz

2009-11-01T14:57:00.001-08:00

Século passado eu havia dito que sabia do sorriso futuro que daríamos. Enquanto seu espírito não confiava plenamente na alegria que eu propagava, cantei as cantigas todas que sabia para nascer entre nós harmonia, fui ator. Péssimo ator. Encenei meus atos, não vivi o que realmente sentia. Um bom intérprete veste a vida da personagem. Concentrei-me no sorriso do presente e não atinei para a gargalhada que nossos inimigos dariam no amanhã. Perdão amor, eu nunca estive em paz. Falhei em ser e te fazer feliz. Não soube ser. Infeliz. Enganado.

E o teu povo querida, aclamou o meu falar e votou nas minhas promessas, demagogia. Forasteiro em mim. Sem acolhimento. Sem ser feliz. Traíra do amor do povo e seu. Amor, assim como hoje eu não sou, século passado eu não era. Pequei sem intenção. Senti o que não quis. Fui o que deduzi ser pedido do olhar seu. Foi por seu calor que roubei a cena principal. Perdi-me na feira de perfis. Político, cantor, espírita, fui tudo. Fui nada. Sem ser ator eu nada seria. E se fosse pra ser sem você, ser eu, só eu, eu não queria. Um novo tempo surgi e continua sendo verdade essa busca de nas mentiras te fazer feliz.

um desejo, transar com a Marisa

2009-10-22T22:57:00.001-07:00

, então, onde podemos marcar? Pensei comigo, tenho que marcar num local em que haja a possibilidade de rolar sexo. No mar. Pode ser. Horário? Depois das dez. Ela disse que estava certo, poderíamos até testemunhar a vinda da manhã de domingo. Marisa me beijou e disse no meu ouvido para eu levar o baseado.

Foi aí que me lasquei. Tive que ir na boca de fumo no dia de mais movimento, sábado. Dia de sábado era um caos lá na rua do cachimbo. A rua era conhecida assim por conta da grande quantidade de cachimbos jogados pelos “nóia” (viciados em crack). Comprovei coisas que já sabia, mas não queria acreditar, de cara, encontrei Alexandre pai da minha outra namorada (Ir. Bruna), ele policial, tinha ido entregar armas ou pegar dinheiro, sorte que ele não me viu. Para minha tristeza flagrei Raul meu irmão caçula também comprando aquelas “bostas”. Só prossegui porque tinha um desejo, transar com a Marisa. E se acontecesse na beira da praia, com ela muito doida, tudo seria perfeito de mais. Ai sim eu me confessaria com o reitor.

Sempre fui medroso. Pensei o seguinte, se eu comer a Marisa com certeza vai rolar outras vezes, e ela fuma uma maconha da porra, aí como eu estava com dinheiro suficiente, resolvi comprar uma bomba grande que desse para fumar uns três fins de semanas. Assim, eu não teria que subir ao morro mais vezes. Sempre foi angustiante pra eu estar diante daqueles traficantes. Comprei o fumo e fui direto pra beira da praia.

Conforme marcamos, às dez da noite a Marisa chegou. Estava linda. Não dava nem para acreditar. Umas cervejas, um baseado, um banho de mar. Por volta de três da madruga, já havíamos transado atrás do quiosque, na areia da praia, no mar, no mar novamente e... Meu Deus! Até no carro que nem meu era, pertencia à diocese. Parece até milagre ela ter saído de férias do convento no mesmo mês que eu saí do seminário. Estamos em ação de graças!

Lanterninha X Campeão

2009-10-22T06:41:00.001-07:00

Estimado amigo campeão,

Agora que passou o clássico jogo que muito lhe deixara ansioso, resolvi lhe escrever. Como no campeonato da vida nunca havíamos nos enfrentado, fiquei triste em saber da sua revolta em empatar comigo que sou um mero iniciante. Sinceramente esperava que você ao fim do jogo viesse trocar a camisa comigo, me abraçar e dizer que o caminho é esse e coisa e tal.

Confesso que me surpreendi. Dizer que meu coração não se sentiu abraçado pelo seu olhar. Será que você perdeu a humildade? Dizem que o amor é cego, será que por ter grande amor a você, nessa nossa amizade não havia percebido tal escassez em você? Escrevo também para reconhecer que ultimamente andei vacilando em não lhe abraçar nos seus momentos de fadiga, para tentar fornecer mais energias e dizer o que você sabe melhor que eu, você é um campeão! Porém, está muito afobado com a coleção de títulos.

Se ao contrario de você meu saldo é negativo, é significativo para eu saber que minha humanidade é um troféu em tempos tão desumanos. Entre nós, o melhor é a amizade, e estou com saudade dela.

Para ser bom amigo não carece ser bom em tudo. O amor é a maior das graduações nas relações diversas em que temos que nos inserir: profissional, estudantil, sexual/amorosa (fica, namoro, noivado, casamento, etc.), artística, religiosa, esportiva ou outra. Agora, me pergunto uma coisa, às vezes dizemos e sabemos que amamos o outro, seja ele, o amigo, a namorada, o pai, a mãe, etc. Só que, é preciso administrar esse sentimento. Não é por ser amor que é ótimo na minha relação com o próximo. Que amor é esse? Será que eu não amo o outro por ele me proporcionar benefícios para minha vida? Meus pais por me sustentarem até o termino da faculdade? Minha namorada por ser gostosa, bonita, exteriormente combinar comigo, e a família dela ter nome na sociedade, e outras vaidades? E o meu amigo, por ser referência nos grupos, concordar com tudo que eu digo, aceitar todos meus convites, patrocinar minhas aventuras, encobrir meu vacilo, me corromper e ser corrompido por mim? Concluo dizendo que outros “sentimentos” se mascaram de amor para nos atrapalhar com os nossos e provocar impasses no nosso projeto de ser feliz.

Amigo, fique certo que lhe escrevo por ter analisado e concluído que realmente amo você. Fiz profunda analise. Perdoe-me a grosseria, mas, para mim o único significado que seus títulos representam para mim é a felicidade, porém, a sua, sei que isso é crescimento que eterniza o seu ser feliz. Sinto-me realizado em você. E aprendi que amar é sentir com o outro suas vitorias e derrotas. Estando presente ou distante. Falando em distancia, nos últimos dias não fui a você para não lhe atrapalhar, sei o quanto você fica concentrado antes dos jogos. Seu time vem ganhando, “não se mexe em time que está ganhando”. O meu caso é diferente, meu time tem levado cada gol frango...! O melhor mesmo é não chegar perto para não se contaminar. Como você afirmou, uma coisa é o jogo da vida, outra coisa é o jogo na vida.

Estou confuso, não sei se estou escrevendo para o amigo ou se para o grande campeão. Independente disso preciso desabafar. Quando perdemos muito ficamos fracos, cabisbaixos, até para treinar fica difícil a busca por novas vitorias. Peço por gentileza, se tiver uma folga venha ao meu campo de concentração para contribuir com orientações. Estou sem patrocínio e sem equipe. Por isso recorro. Não é bom perder eu sei. “Se quiser ser rico não tenha contato com pobre”. Então, você como grande campeão ou como amigo me dê uma oportunidade de aprender com você. Meu olhar pidão não irá roubar o seu talento, meu coração deseja apenas ser vitorioso para ter amigos e proporcionar a eles momentos de partilhar vitorias. Uma pergunta, com quem você está partilhando atualmente as suas felicidades e tristezas? Eu particularmente tenho conversado de verdade com o campo limpo após as partidas. As redes da barra é que estão me ouvindo, estão cheias das minhas magoas e suas boladas estão acertando nelas, mesmo sem você ter conhecimento.

Com admiração e saudade seu amigo, fã e aluno,

Lanterninha.

Garanhuns, 22 de outubro de 2009.

E. Alfa e ômega. E.

2009-10-09T20:33:00.001-07:00

Alfa e ômega. Vida e morte. Alegria e tristeza. Casa e separa. Recebe e dar. Trai e perdoa. Escreve e ler. Lembra e esquece. Sorri e chora. Réu e juiz. Carícia e indiferença. Saúde e doença. Verdade e mentira. Bom e ruim. Dia e noite. Sol e chuva. Orar e amém. Brincar e trabalhar. Comédia e tragédia. Letra e música. Poema e poesia. Sexo e amor. Casamento e filho. Vestibular e formatura. Letra e ponto. Pai e mãe. Gêneses e apocalipse. Primogênito e caçula. Alô e adeus. Paquera e divorcio. Medo e coragem. Pensamento e ato. Fiado e falência. Pensar e sonhar. Solidão e amigo. Ouvido e palavra. Olhar e lágrima. Depressão e ânimo. Milagre e cálice. Cálice e cálice. Alfa. E. Ômega. E cálice. E. O e é tudo que foi vivido. É todo espaço de experiência. É tudo. E.

Da relação de uma amiga com o mar

2009-09-23T10:15:00.001-07:00

Você é amiga do mar!

Eu sei. Senti que sua estrutura precisa ouvir a frase proferida: - Você é amiga do mar! Mais do que necessidade, era obrigação minha dizer do sentimento ocultado que habita os dois... Ora, mais como assim? Do que você está falando? - Apenas gosto do contato com a natureza.Sim. De igual modo muitos gostam. Porém, existe um diferencial entre tocar um corpo e abraçar uma alma. O que lhe uni ao mar amiga, é a semelhança entre vocês. Não estou desvairado. A semelhança entre vocês, sim. A “ferocidade” e a “fragilidade” contornadas pela beleza. Talvez, aspectos poucos perceptíveis ao nosso olhar prolixo. Julgador. ‘Resumidor’. Você. Ao usar este pronome, quis lembrar-te da função do “ser eu”, recordar que nós somos uma particularidade, embora que juntos formamos o todo. Vendo-te na “tua praia”, a praia do domingo, em meio ao todo de pessoas, a natureza no seu papel de mãe, ela mesma, diz da característica de uma filha que ama mais, que ela mais ama. É isso amiga, não que não saibamos quem somos, precisamos as vezes que nos recordem isso. Sua pessoa. Presença forte, agitada, faz-se notada por todos, seja pela voz seja pela postura vivaz. Caminhas até as pessoas, porém só se movimenta o que território permite. O mais...? Invades com o sentimento, e se deixa invadir pelos pensamentos. Em um mesmo instante, te tornas mistério e assimilas o outro assim também. Isto é bom. O mistério é o que possibilita a ciência a ter autoridade sobre como duvidar, como melhor se apropriar daquilo que espanta. A dúvida talvez seja uma constante, você terá então que levantar uma hipótese para realizar uma aproximação do que te intimida. Parcialmente acredite no mistério. A vida, toda ela é. Talvez nossas certezas sejam hipóteses permanentes. Cremos assim, para poder prosseguir a descoberta. Lembra Saint-Exupéry? “Quando o mistério é impressionante demais, a gente não ousa desobedecer.” (Agora lembrei que estas foram as palavras que me restaram na consciência uma vez após uma conversa com o escritor Nivaldo Tenório onde discutíamos sobre a existência de Deus, e no alto da conversa ele discorria sobre um sonho que tivera em que questionava: Deus, Tu existes?!!! Deus, Tu existes?!!! E, um vozeirão que desenhava a imagem de um Deus vingativo, rude, respondia; exisssssssstoooo!!!!!!!!). Quanto a postura do escritor não falarei, agora não nos acrescenta muito. Pois bem, sua postura de auto se afirmar, pode ser no fundo (do mar que você é) um imenso questionamento, e é ai que pode estar localizada tua fragilidade. Neste seu aspecto contraditório de querer expulsar e ao mesmo tempo gostar da invasão afetiva que te “incomoda”. Incomoda?E o mar? Ver que sujeito exibido; que muda de cor, com ondas que vão e que vem. Presença forte. Voz que mesmo que não cante, encanta. É eloqüente por vocação. Diz sem dizer. Mas, não ouviremos se não nos dispusermos a uma boa conversa silenciosa. É por isso que no início eu disse que muitos gostam. Porém, existe um diferencial entre tocar um corpo e abraçar uma alma. Nunca iríamos valorizar a amizade que uni você e o mar, se você não usasse de sensibilidade para abraçar a alma deste elemento(da pessoa que ele é). Ele, o mar, com toda sua oferta de beleza para a vida de todos, talvez necessite também dizer de suas mágoas, do apenas ser usado, dizer que nem um relacionamento é feliz se apenas um é invadido. O outro me oferta aquilo que ele muito dispõe. O que temos disponível para nosso grande amigo, que às vezes mostra ser forte por conta que sua fragilidade estar encoberta pelo belo que ele nos apresenta? Parabéns amiga, por, além de sugar a energia vitalícia do mar, também acariciar o medo do desprezo que ele sente, por preencher a solidão salgada deste brutoamável ... Uma vez eu escrevi num poema: “Quando pelos meus olhos vir a minar lágrimas, por dentro já morri todo afogado”. E as lágrimas do amigo mar? Como o amigo expressa suas mágoas? Num imaginário infantil, penso que, talvez o subir da maré seja o choro disfarçado do mar. Gesto de quem muito ama e não gosta de ver o outro perceber suas misérias para que não dê “pause” na sua felicidade. As semelhanças de vocês são; a capacidade de anunciar que a vida de um jeito ativo, sempre em movimento, e, a necessidade de olhar mais apurado para suas águas mais profundas... É isso, se não me faço compreensível, não ficarei triste, pois pelo menos tentei dizer da admiração que sinto pela bela amizade que há entre você e o mar. Não posso me estender mais, tenho que trabalhar. Finalizo com as palavras de uma canção que outro dia ouvi: “Não dá mais pra negar o mar é Deus e o barco sou eu
e o vento forte que me leva pra frente é o amor de Deus.
Não dá nem mais pra ver o porto que era seguro
Eu sou impulsionado a desbravar um novo mundo.” Façamos do outro que amamos o nosso mundo, façamos do nosso mundo um amar amigo. Um porto seguro, se além de tocado for verdadeiramente abraçado, na alma.

Eu, minhas agendas. Lugar onde estou e não mais sou.

2009-09-15T08:20:00.001-07:00

"Nos mesmos rios entramos e não entramos, somos e
não somos" (Heráclito).

Hoje passei o olhar nas minhas antigas agendas. Devo ter umas cinco agendas velhas. Estava eu pesquisando sobre meu passado. O interessante é que ao abrir cada uma e ao passar as páginas, era como se estivesse obtendo dados da vida de outra pessoa. Cada capa com uma fisionomia diferente. Então, me vi em determinadas fases da vida. Eu, uma agenda. Anos de declínio. Anos de construção. Face desfigurada. Face apurada. Encontros marcados. Experiências não vivenciadas. Oportunidades oferecidas pelo tempo. Amizades fatiadas pelo tempo. Amizades bem fundamentadas pelo mesmo. Livros lidos pela metade. Versos intermináveis. Poesias sem poesia. Projetos não mais considerados. E parece que as agendas me mostram um ser que nunca fui. Um homem que nunca dei fé. O que era sério... Na verdade não era. O pecado que a catequista disse ser, na realidade era formação para um homem que experimentaria o sacerdócio da introspecção. As saudáveis brincadeiras, cerimônias diárias de passar o folclore adiante, hoje estão nos museus escritos das minhas agendas. No museu das lembranças, acessíveis apenas para aqueles que comigo vivenciaram o bom da inocência. O primeiro amor era apenas o primeiro “mico” do coração. Deus, não é aquele dono dos homens, vingativo, que nos tentaram mostrar diante da leitura erradamente interpretada do Antigo Testamento. Este perfil é do próprio homem (mau). “Deus é a consciência do ser humano (bom)”. “A consciência é a inspiradora dos deveres; e o coração da piedade, da humanidade e de outras virtudes, deveres e obrigações da reta razão”. (Camilo C. Branco). É um mestre que forma usando de empatia. Se colocando no lugar do formando. Será que fiz certas anotações precocemente, e não tinha capacidade de assimilar isto? Uma coisa não é revelador nos meus arquivos, os meus complicados e misteriosos resmungos, Eu. Um mistério que quer se descobrir. Agendas, partes da vida. Lugar onde estamos e que já não somos. E assim vejo o mundo que construí e que está mudado em mim. Mas, a mudança pode ser o percurso para alcançar a bem-aventurança. Faço assim, um passeio na periferia deste mundo que a cada dia necessita ser mais bem administrado. Desponto agora das páginas do decorrido. Preciso me agendar para escrever a cena real da vida. Caso contrário, ficarei desmanteladamente esquecido e o tempo não marca horário para nos dar oportunidades nesta vida.

Tentativa de argumentação. Preguiça de educar e salvar

2009-09-10T07:59:00.001-07:00

(Foto: Joyce Cardoso) A recusa do escritor em escrever sobre Deus.

Escrever. Meramente por dedicação a humanidade. Dulcificar o sentido de vencer as pelejas. Creio em Deus. Ele me pede coisas. Acreditem, estava eu trabalhando quando na hora de maior movimentação; Deus pediu-me para vir explanar...

- Senhor! Eu preciso saldar minhas contas.

-Antes precisas me obedecer, não vives dizendo que és fiel?

- Sim, eu sou.

- Não adianta ser fiel ao teu modo, quero exemplo de homem obediente.

- Então, serei fiel a Ti e deixarei meus projetos de lado?

- Isso, dessa maneira ganhará a vida eterna!

- Certo. Mas, e meu crescimento aqui na terra?

- Se perdes leste, ganhas oeste.

- Teus dotes, fale aos homens deles...

- Eles me matarão!

-Não acreditas na vida eterna?

-Tanto creio como desejo.

- Portanto não se iluda... Não trabalhe. Escreva.

Escreva o que eu dito. Eu sou o benfeitor de tudo. “Eu Sou o que Sou”.

Sua literatura é apenas tentativa de argumentação. A ficção que você inventa é o pano de fundo que o diabo usa para dar impressão de autenticidade a tua visão de mundo. No fundo, os homens pensam que estão contribuindo para a evolução da humanidade, mas, estão querendo se projetar e ganhar o título de imortal... “Vaidade das vaidades”. Enganam-se. A imortalidade não é para os homens de palavra sim, para os de ações.

Em literatura a forma singular de ser exaltado é perecendo diante do livro que muito se queria ler. É curtir o ardor da depressão relendo os livros inéditos que foram escritos desde a entrada na vida acadêmica. Na verdade, coisa nula, nada original. A vida não precisa só das suas palavras escritor... Para que elas realmente aconteçam, os teus atos devem servir de introdução. Não quero com isso dizer que deves ser de todo um religioso. Uma coisa é ser pastor. Outra coisa é ser escritor. Desejo que continue deixando a alma dos homens inquieta.

- Senhor, nem sua palavra é nova. É argumentação atualizada. (se realmente for sua). Muito Lhe respeito, porém é simples pedir. É fácil entregar um projeto de vida que visa adestrar a humanidade. Não vou pedir para você mesmo vir fazer, pois isso já ocorreu e eles Lhe mataram...

E não foi só com o Senhor não... O ‘bichinho’ de Sócrates também teve que tomar cicuta... Outros tiveram a vida tomada. É muito trabalho. Bom é ficar quieto.

Até que poderíamos continuar a conversa, só que já deu para perceber que eu estou com preguiça de educar e salvar sua invenção. Agora vou escrever. E buscarei não ser etnocêntrico. Considerarei tanto a minha quanto a sua cultura. Para ver se consigo me salvar.

Estatística para os que vêm

2009-08-29T14:48:00.001-07:00

Seu João Batista é um senhor de 60 anos. Meu vizinho. Não estudou muito. Não casou. Não definiu sua profissão, mas, ganha uns vinténs com a arte de pintar (melar parede com cal em época de eleição pra estampar o desenho do “focinho” de um cunhado “adevogado” que insiste em se candidatar para defender os direitos do povo (não irei encher sua paciência com relato da vida de ordinários). Volto a falar de Seu João. Ele também não tem muitos amigos, os poucos que teve a estatística esmagou cumprindo exatamente o que a matemática da vida deduziu. Arrastou todos para o caos. – Esse é o fim de quem se mete com gente ruim... só quero o que é meu. Vou pra minha janela.

E é da janela de seu pequeno apartamento (apertamento) que o Batista anuncia o amanha de nossa gente. Talvez ele tivesse sido um matemático, um filósofo, etc. Creio que se optasse por qualquer uma ocupação deste tipo, daria conta do status.

Ele é estranho. Acredita em não acreditar. Exerce a função de esperar os fatos ocorrerem. Sei lá, até me perco ao querer falar sobre esta figura. Pouco se sabe dele. Tem jeito de poeta. De padre (de padre não, mesmo sendo tão assim, ele consegue ser mais humano). A única coisa que o torna parecido com um padre é não ter tido filho. “- Não tive filhos, não transmiti a nenhuma criatura o legado da nossa miséria." Talvez ele seja um Brás Cubas que não morreu. E em sua vida nunca aparecera uma prostituta Marcela. A vida é bem mais triste para aquele que não passa pela experiência de gozar (amar).

-Seu João?

-Diga.

-Converse comigo.

-O que você quer saber?

- Fale sobre o tempo. Deixe um pouco de suas palavras para a vida.

-Que vida? Que vida!?

-Esse cotidiano. Os políticos, os religiosos, as classes sociais, a nossa comunidade.

-Não acredito numa sociedade que fala de inclusão e que a mesma acaba excluindo.

-Que vida?

Fala o homem com uma tristeza. Fico espantado...

É noite de sábado. Passa a polícia, passa a ambulância, o trio elétrico já havia passado.

Não passa em mim a imagem da face acabrunhada do nosso povo representada nas palavras de Seu João. O relato. A estatística para os que vêm: - O amanha não existe. O hoje insiste em ser melhor. O ontem parece não ter ocorrido. Não creio nos atos nem nos fatos. Apenas assisto a vida acontecer. O futuro será apenas o reflexo do que agora se pratica. Atitude desesperada de quem quer ser o que pode (ou não pode) ser.

-Antonio será gari. Paulo músico de banda de pagode. Otávio ficará empregado na mesma “boca”. Neide mãe solteira. Artur será pastor. Manuel artesão. Henrique cachaceiro. Robson casará, separar-se-á e assumirá a homossexualidade. Sergio professor, escritor, ator, impaciente. Judith empreendedora. Socorro terá seis filhos e serão educados com ar de não pisarem no chão. Fernando será bandido. Judas também, só que trabalhando na polícia. João Alfredo será humorista. Domiciana dançarina. Simone prostituta. Bebeto pedreiro. Aparecida dona de um bar na esquina que dar passagem pra favela. E eu continuarei sendo João Batista. Sabendo que todos precisam uns dos outros. Sem acreditar. Sem me enganar. – Sofrendo com isso Seu João? Sem resposta. Deixemos que venham. O amanha os espera. Se sofro ou não isto em nada contribuirá para sua felicidade. – Agora vá. Deixe-me só na minha janela. Vá.

Do resumo que somos vítimas

2009-08-22T14:30:00.001-07:00

Que bicho estranho é o homem! Sinceramente. Penso que é por isso que me vejo e julgo-me sempre um ser frustrado. Contraditório. Externamente complexo. Resmungo isso por estar completamente encabulado com a existência. Já não suporto o caos, eu sou o próprio. Mas, felizmente aprendi aquietar o espírito diante da zorra. Tudo passa.

Ontem pela manha, despertei pra mais um dia de resistência. Acordei como se tivesse numa festa. Muitíssimo animado. Resumindo, eu era o cara mais bem-aventurado do mundo. E por apresentar este perfil, alguém fez um resumo de mim: – Ele é só felicidade! Pensei numa velha frase: “Você é aquilo que pensa ser”. Será que somos realmente o que pensamos ser? E por qual motivo temos que nos resumir plena e exclusivamente num determinado pensamento ou ponto de vista que expressamos em algum momento da vida? Principalmente quando somos pessoas influentes, seja no meio artístico, político, religioso, ou educacional.

Resumo. Essa é a palavra em que somos transformados no geral. Tal resumir não acontece apenas pelo fato de algumas frases, pensamentos, atos ou atitudes representarem muito para aqueles que por simpatizar com nossa maneira de viver gravam, aprendem, usam. Dar-se pelo modismo, pela generalização de sempre acharem que apesar de vivermos e produzirmos bem mais do que conhecem, entendem que a primeira impressão é a que fica. Pode até ser. Mas, não creio que aquilo que primeiro expressamos é o que sempre seremos. Isto é injusto. Porém, é o que a maioria das pessoas prega. Eu poderia continuar este texto. Porém agora me encontro resumido aos compromissos. Resumido ao relacionamento. Resumido na missa em que irei comungar. Resumido aos R$ 0,32 centavos de crédito que há no celular para escolher aquém dar boa noite: o amigo que estou com saudade, à namorada que acabei de deixar em casa e que me fez carinho, a minha mãe para que me abençoe? Não sei. Resumido numa dúvida. Resumido a você que agora lê este resumo de mim. Assim foste resumido em leitor enquanto eu escrevia. Acostumemos com este jeito de viver. Do resumo que somos vítima.

Estafado: Insônia e retrospecção

2009-07-22T14:13:00.000-07:00

(À Wagner Marques. inquieto e influente.)

A paz. O sono. A inquietação. Café sem leite. Palavras de silencio. A folha. A linha. Um clique. A linha do desassossego. O resmungo. O desejo de poesia. O conselho. Seu Mario. Seu Carlos. Seu João. Seu Paulo. Meu pai. O Padre. O amigo. A oração. Deus.

O que explica. Pensar. Ler. Refletir. Escrever. Assim diga. A bíblia. O manual. A Historia. A Psicologia. A Teologia. A Filosofia. A Sociologia. Literatura. Acesso ao mundo. Saber dos romances. Contos da vida. A vida partida. A crônica. A lida. Ainda. A vida. A poesia. E tudo se resume no agora. Escolhas. Nem sempre. Escolho. O livro de agora. A musica de agora. A mulher de agora. O sexo de agora. A loucura de agora. Os infernos noturnos. O medo. O diabo. Eu. Maldito solitário. O momento. Sem luz. Sem melodia. Sem sono. Estafado. A palavra. Pensada. Escrita. Proclamada. Vivida.

O estar e não estar. Percorrer a terminação da noite. Sim, resmungo. A frustração. O ego. O superego. A vaidade. O pedestal da auto-afirmação. O homem que entende o mundo. O homem que não se entende. O homem que se explica. O homem que não se afirma. Autoridade. O ter idéia. Sem ideal. A língua. A mente. Os olhos. Os dedos. O teclado. A tela. O pecado. Confessado. Nu. O corpo. Ela. Tesão pontilhado. A morte bela. O não estar aqui, mas estar mim. O algo. Sou alvo. Da pele. Da boca. Toda ela.

O toque. A ligação. A voz. O amor sem preço. Sem endereço. Amor de graça. O sorrir. O olhar. A moça. A praça. O namoro. A transa. A casa. Alguém se casa. O contrato. O projeto de vida. A desgraça. A idade. A sociedade. A forma. A ação. A formação. Os filhos. A família. A honra. O pai. Os vizinhos. Os filhos. A virgem. A Filha. O namorado. Os dois. Se amam. Não. Ficam. Sozinhos. O peso. A religião. O pode. O pode não. Amanhece. Não durmo. Não respondo. Aumenta. O ponto. A questão. Sou todo. Sou pleno. Sou homem. Eu amo. Desejo. Ao menos respeitem. A expressão.

Introdução apenas

2009-04-17T22:16:00.000-07:00

Manhã. Todos os ruídos estão arquivados. Ela se veste sem pedir que acenda a luz. Interessante, depois de tanta força humana, a mansidão surgiu de tal forma que, até pra vestir a calcinha é um ritual de movimentos leves, respirar ritmado. Pra onde foi à força animal que dominava a luta dos corpos? Sim, o orgasmo é a formula da educação, pois, os bons princípios logo surgem; bom dia! Como dormiu? Está com fome? – Como gostaria que o resto da vida ela sagrasse esse sorrir pra mim. Realmente seria pra vida toda. Toda nossa vida. Juro que seria. Vida poesia. Desejo eterno de ser personagem de ficção. Todavia o efeito dessa doce embriagues passa. Tudo devia continuar. E agora, enquanto novamente transamos me interrogo por quantos orgasmos ainda estaremos casados? Ela me pedi: diz que me ama... Não tenho força pra responder. Um velho me tomou a voz e gravou na minha cabeça que, sentiremos os efeitos, o casamento é a ressaca da lua de mel. Apenas introdução do ser feliz.

O sábado, a crença, o amor

2009-03-15T11:06:00.000-07:00

“E se o homem em sua dor se cala,
um adeus me permitiu dizer o quanto sofro.”
(Gothe)

Fim de ano. A cidade estava igual uma donzela ao obter a aurora dos quinze anos. Semelhante a uma noiva no cio em dia de casamento. Resplandecente, perigosamente estonteante. Se exata a fábula de haver o céu, pois, seria talvez uma lasca dele aquele local. O povo, se não fosse fingidor, aparentava estar num estado de felicidade plena.

Um vivente que ao olhar para os cantos e recantos da cidade, em noite de sábado e observar os miseráveis penando e menores que se drogavam, mergulhou na reflexão...

Ele tinha consciência da rotina dos seres humanos. Sabia dos fatos que davam seqüência ao plano de Deus e até algo lhe era convicto que distinguia os ideais do Diabo. Ele era a sobra de um sobrevivente. Nada suavizava o peso de levar a humanidade nos lombos. Já não recebia atenção dos íntimos por contrariar a mística dos pais, não acatar as peripécias dos irmãos.

Não aderia o caráter dos vizinhos. Um pobre. Revoltado com os governantes, desiludido, militante que se martirizava pela arte. Teve o peito ferido em uma noite de sábado. Ouviu ridículas melodias que denegriam a imagem da mulher. Pensou na mãe, na namorada, na irmã, na amante, e se um dia tivesse uma filha?!...

Leso, em pleno sábado. Onde, naquele instante a solenidade do matrimônio realizava-se. Sábado dia do pagamento do chefe da casa que vai com amigos beber e trair a esposa, e naquele momento espancava a face que outrora, no mesmo horário, afagava e dizia diante das testemunhas e do Padre: “Eu, te recebo, por minha esposa e te prometo ser fiel, amar-te e respeitar-te, na alegria e na tristeza, na saúde e na doença, todos os dias da nossa vida”.

No peito, um ardor intenso, a cada percepção da vida. Ferido num sábado que um José qualquer, aos 16 ou 18 anos iria perder a castidade com uma Aparecida qualquer do mais antigo cabaré da cidade. Ela, devota de Nossa Senhora em sua infância, quando recebera a primeira Eucaristia previu um dia tornar-se religiosa, discípula da virgem Maria, hoje em dia, contribuía com a auto-estima dos donzelos. Sábado, nascia uma criatura e recebia o legado da miséria de todos. Dia do seu primeiro beijo. Que seduziu a prima namorada. Sábado, dia de fatos que a mente não alcança. Sábado, dia que deixou de crer no amor.

Como um cão faminto saiu farejando o espaço onde durante seus anos nutriu sonhos, traçou o horizonte a seguir. Seguiu na madrugada desabafando para a brisa que descia, desabafando sua amargura. Vieram à mente curiosidades sobre sentimentos. Interrogou o vento, suplicou paz aos céus. Romantismo, mero sentir, ilusões, que insignificância! Amor, amar?!

Caminhava entre becos, parava nas esquinas, os olhos encharcados brilhavam com fervura diante das luzes, parou numa bodega, consumiu uma lapada de aguardente seguida de um tira-gosto. Tira gosto do veneno das palavras que lhe atingiram por prostituirem sua cultura, tira o gosto de versos perigosos que estavam para serem declamados e foram impedidos pelo ressecar da garganta, tira gosto do estourar os protestos, verdades para si, opiniões indeléveis como a certeza dos que dizem que Deus não existe como a fé dos crentes. Gosto afastado.
Outra dose, mais outra, outra mais e já estava lapidado, cheio da água purificatória. O sangue estava fervendo. Realmente encontrava-se ébrio, tonto de interrogações.

Aflito, saiu pela avenida com seu pensar, como um religioso que trai sua doutrina, como um Pastor que imerge na noite e repousa no copo de cerveja, adormece bêbado ao lado do corpo de uma pessoa sem defesa. Ébrio, como se lúcido, não fosse capaz de admitir que, se não amasse com alto grau de loucura a pessoa que mudou seu pensar, que lhe mostrou outra cor para completar o arco-íris de seu viver, que lhe fez ver seu lado terno. Imaginava que só com efeito do álcool seria possível realizar atos amorosos. Caminhava resmungando versos, cantando, sonhando o passado que gostaria ter vivido. Deparou-se com o final da avenida, estava no pé da uma colina. Refletia o caso da cidade estar bela, porém, obscura, lhe causava desespero o fato da sociedade se mecanizar. Além de sentimentalista aspirava ser herói.

Fitou os olhos no relógio, tinha se esquecido do tempo, percebera o cobertor que a garoa gerava sobre as flores, tinha que voltar e dormir. O olhar morgado, a face pálida, o corpo trêmulo e pensamento metafísico, pessimista. Regressando desejou um corpo para “amar” como um viciado que quer saciar sua cobiça na droga, no seu conforto. Logo agüentou tal aspiração, os pensamentos sobre o sentir não se afastavam, saíam por pouco tempo, retornavam veloz para lhe afligir o juízo.

Andou no meio da avenida guiado pela nostalgia. Obedecia aos sinais como se fosse um automóvel, viu no amarelo o centro de suas perguntas, o motivo de estar na madrugada, naquele lugar querendo achar respostas para o conjunto de casos que se coletavam no seu intimo. Respostas para a vida. Afirmou para si que o vermelho era a intensidade do seu sentir, o verde a vontade esperançosa de “amar” com liberdade.

Vida. Vida aturada. Vida perdida, Vida. Amor. Amor que não pode. Amor que tapeia. Amor de enfado e de alegria. Amor. O que o amor completa? O que o amor é?
Parou defronte uma igreja, discutiu com Deus. Falou que nos templos onde tinha entrado falavam da fé e ignoravam a razão. Diziam que amar,... , não só o belo na vida, mas também o martírio pela causa abraçada, mesmo que tenhamos que desconfigurar nossa personalidade. Disse que, o coração é uma varanda querendo receber um cantor de tristes canções, deixando-nos na miséria e dependentes de algo invisível, como se para agir os homens tivessem que receber um recado do divino. Pobres sem paz, capazes de sobreviverem de guerras, com a crença que há de chegar o tempo que os rostos marcados pelo sofrimento, causado pelo “amor”, mestre em iludir os que fazem pacto de caminharem por abismos emocionais, irão sorrir e dizer que verdadeiramente o amor existe, mesmo que seja uma desgraça na vida, mas existe.

Quando findou sua conversa com Deus, voltou para realidade, viu que era o único em meio às casas, praças e luzes. Precisava tomar destino, assim como fizeram as máquinas humanas. Seu corpo estava pesado, andando pela cidade vazia, bares fechados, mendigos encolhidos, guardas dormindo, todos esperando o advento da aurora. O trajeto estava finalizando, tanta reflexão e não estava curado do desespero, fez queixas e afirmou que se chegasse a ver o raiar do dia acreditaria no amor, acreditaria que o amor é trem que passa por vários túneis e sempre volta para o claro, mesmo quando inexplicável o viajar, e assim como Deus, agitador da vida, o amor é um não sei o quê, que não entendo. Maior que isso, esse amor, é razão de muitos irem parar no manicômio e morrerem com um câncer no espírito, como ele que, morreu no terceiro canto do galo, quando a vida trocava a capa da noite pela mascara do dia, para induzir o próximo com as mesmas aspirações, e o mundo persistir com suas caricaturas e sofrimentos.

Pátria excessiva

2009-03-09T09:38:00.000-07:00

Pátria verde
Que esperas o futuro,
Até quando?

Pobre Amarela-saúde
Que faz fila,
Que cuidados Pais-políticos?

A puta que lhe pariu
Foi a mãe que nos educou
Seu Doutor,
Que educação?

Buscamos ânimo
No subejo das crianças
Quando comem,
Que bem-estar?

Furtar nosso suor
Para obter
O bel-prazer,
Que igualdade soberano?

Viagens por países
Para estudar a vida...

E nós passeamos na
Podridão periférica
do perfil bandido do irmão
para examinar a lida,
Que formação mestre?

Sorte “dos que correm e chutam...”
queimor da ferida dos que sonham,
Ilusão do povo
Qual saída ?

Quadro social
Espelho da verdade
parto da cultura
que fruto ?

que arte?
Obra excessiva
Dos espertos !
Brazil!!!

Decrepitude

2009-02-20T14:25:00.000-08:00

“Uma juventude avançada demais, cedo ou tarde,
acaba deixando a moral para trás.” (Héber S. de Lima)

Sinto-me velho. Fora dos muros dessa sociedade carente de bons modos. A lástima é que ando reverenciando-a. Ando curvado. A terra atrai tanto que os velhos andam encurvados. A verdade é que respiro um ar diferenciado. Essa sociedade do Ter, do Querer, do Poder, está poluída, infeccionada pelo vírus do modismo. Acredito que algumas pessoas já nascem sendo alguma coisa. Nasci velho. Vejo o tempo como algo precioso. Necessito cuidar da saúde. Todo dia vou ao “porão” da minha casa (meu quarto) aliviar os pulmões com o ar puro que reduz minha canseira. Inalo algumas páginas. Nessa velhice tenho que tomar os devidos cuidados. Caso descuide, poderei morrer sufocado pela pressão esmagadora da moral e da ética artístico-cultural.
Um balaio, ou melhor, caçuar de besteiras está sendo produzido à base da sacanagem, cujo fundamento está na “arte” e seus produtores, que talvez tenham atualizado numa versão atualizada de Calígula... Ou, a volta de Sodoma ou Gomorra. O mercado do lixo artístico é rotativo. Produz-se muita porcaria, o marketing que a mídia realiza é impressionante. O movimento desse mercado não pára. É coisa de “Cigano” que passa em cidade e cidade arrastando uma boa grana. E o interessante é o povo. O povo é lasca. O lema do povo é viver no aperto, como se não bastasse o aperreio de ter acatado de braços abertos um tal de “arrocha”. E não seria exagero se eu dissesse: de pernas abertas.
Os pais são verdadeiros empreendedores. Investem caro na formação dos filhos. Ingressos, kits, camisas, DVDs, CDs, internet; tomara que estejam lembrando de comprar camisinha. É uma “malhação”! É muito investimento. Nunca eles iriam gastar o dinheiro suado com coisas “banais”, tipo: assinatura de uma revista multicultural, ingressos para o teatro, um livro, etc. Os dez (R$ 10,00) reais que poderiam comprar um livro são investidos em horas fuçando Orkut, onde passam despercebidos os endereços dos blogs de alguns indivíduos que teriam algo a registrar na consciência desses alienados. Se prevalecer essa formação teremos no futuro um país!...
Velho. Nunca acompanhei o ritmo dessa gente. O povo corre demais. Batalha, sofre, e é enganado pela elite (pão e circo pra essa gentalha). Coitadinho do povo. Como querer que o povo aprecie uma arte diferente? Esse tipo é caro. Além do mais, o povo nem tem tempo nem dinheiro. O tempinho que sobra é para ler as “Páginas da vida” (dos outros). O restinho do dinheiro? O povo é caridoso e acaba doando em prol do jogo dos idiotas: Big Brother. E essa doação, toda semana, supera o valor que o “Criança Esperança” arrecada de ano em ano.
Sou atrasado. A televisão é educativa demais. Quando ligam a da minha casa, vou para o meu quarto, ler um livro. Suspeito que fui castigado me dói à alma quando me deparo no porão com os livros e os eletrodomésticos, meios de avanço para o homem. E o segundo é tanto, que os homens ficaram “Rebeldes”, não sabem onde vão parar. O que resta a um velho a não ser a rejeição, o xingamento? Nesses dias me deparei com uma menina que soltou o verbo: - Você é um besta! Fica perdendo tempo com livros e não aproveita a vida. E esse negócio de poesia é coisa de veado. Literatura não dá nada a ninguém. O mártir que derrama o sangue pela palavra não convence o mundo não.
Talvez a jovem tenha razão. Mas acredito que querer vida fácil não purifica o espírito de ninguém. Afirmo que farei o possível para continuar respirando. Que faça jus ao tempo que lhes resta. Estarei destinado a cuidar dos meus pulmões. O tempo que me resta irei repensar a vida e analisar a geração presente. “E eu que julgava em minha idealidade ver ainda toda a geração futura”. Envelheci. A terra me atrai. Logo mais não estarei estagnado nesse meio. Postarei eternamente para a vida. Irei aos que pensam como eu. Aqui jaz.

"Zuruô", espólio

2009-02-15T08:01:00.001-08:00

Ele era atinado, o semblante apresentava-se cor de sangue. Pobre. Simples, cursava aula com o fracasso da vida. Teve como mestre o destino. A lição maior foi caminhar na trilha da integridade. Sofria com o modo de amar e sair com a sina de não prender ninguém ao seu carinho. Sim, era bruto, mas, amava intensamente. Ele trazia uma palidez no olhar. Amigos o titulavam de “Senhor Tristeza”. Quando sozinho rezava os “benditos do Juazeiro” e resmungava sua confissão olhando á medalha de Nossa Senhora das Dores. Eu fingia não ver e depois ia compartilhar com Mãe - Nina suas atividades e Ela dizia que Ele “tava zuruô”. Nunca acreditei que ele tivesse perdido a lucidez com aquela idade. Ele ponderava: - O futuro é uma linda madrugada de morte. Acho que tinha alguma dor que nunca revelou e esperava ser aniquilado por tal. A verdade é que dói a lembrança em saber que Ele não está mais na velha cadeira. Ele não estava caduco. Ele admirava um miserável o qual nunca falou o nome, descrevia seu objetivo, parecia um ator ao repetir suas palavras: - Meu sonho plantei na terra; mas não vivi para o colher. Ele narrava cenas de distintas vidas do seu tempo: - Vi meninas viverem na companhia do tempo, o verdadeiro herói. Mulheres de triste juventude, parceiras da solidão. – Vi o suor na testa do vivo-morto, homem presidente se sua raça, imigrante do eu. – Vi um povo do não, sem perspectiva em ver o pão dividido, sem uma forma(ação).
- Vi o cinza denso de uma tarde fria; o triste roxo-luto afastador de exultação. Avistei episódios, ações dos desgraçados filhos de Deus, herdeiros do nada. Suportei as gargalhadas de quem estava no poder, consumi a fedentina dos corpos padecentes no chão impuro da disputa. Adubei minha fé com as cinzas dos mortos à queima-roupa.
Será que Mãe - Nina tinha razão? Estava Ele “zuruô”? Inventava tudo aquilo pra prender minha atenção? Ele em sua cadeira muito falava, aliciava a vida. Contava o dia-a-dia. Sentado à mesa não emitia uma palavra. Parecia angustiado. O olhar supria as palavras.
Ele na cadeira era outro. Abatia o ócio e discorria sozinho ou acompanhado, a oratória o convertia, as palavras ocultavam toda pobreza e a face sofrida branca com tom de sangue. Ele raramente aludia o nome das pessoas. Ele nunca dizia o fim dos casos. Discreto. Que disfarce usava pra falar das coisas além do chapéu? Permaneço com a resposta de Vovó. – Tudo inventado, ele não tem o que fazer e fica interpretando a vida do povo que passa na rua! – “Zuruô”!
- Mania essa de caçoar com meu filho! – É a idade, nem ligue. Era o que vovó falava.
Agora estou em sua cadeira, onde somente ele sentava. Daqui não dá pra inventar a vida dos que passam, e sim, falar das próprias dores e saudades. A força de lutar contra o tempo é maior. Quando alguém indaga o que sinto, invento histórias de pessoas tristes e não revelo a ânsia que experimento, aguardo ser aniquilado numa linda madrugada de morte.
Ele tinha a mim como ouvinte, por isso seu sigilo grita dentro de mim. Quem ouvirá minha olhada quando eu cruzar os braços e alisar o chapéu? Um dia veio o futuro e o seu terno olhar se desfez. A simplicidade apresentou um reflexo, Ele cruzou as mãos e respirou com uma sonoridade grave pela última vez, isso talvez tenha sido a deixa do tédio da existência, a carga de não entender a vida e menti - lá pra fazer os meninos felizes. Ele não teve chance ser criança. Caducou no dia de seu nascimento. Sua mente sempre fora um depósito de sonhos, jamais de lembranças.
O futuro é uma linda madrugada de morte. De tal modo foi o futuro dele, tudo era dele, a madrugada, o orvalho, o frio, a cadeira e a sua interrogação, que me deixou “zuruô” como herança.

Ato infame

2009-01-18T19:38:00.000-08:00

"Não peças emprestado nem emprestes."

(W. Shakespeare)

Nunca havia transitado pelo túnel da irresponsabilidade. Meus anos foram nivelados entre as perdas e os ganhos dos valores e do sem valor. Aconteceu. Não sei como, mas, acabei deixando que sucedesse o ato infame de pedir algo emprestado e não devolver. Creiam isso muito me corroia a alma. Vocês podem até dizer; deveria toda vez que lembrasse ser mais sensato aproveitar a ocasião e devolver. E eu, dizer que a vocês pertence à razão. No entanto, toda vez que eu se lembrava do objeto emprestado não tinha tempo de redigir palavras de desculpas, (mesmo que eu não seja remido deste pecado) agora escrevo. Nossa consciência é um quarto na casa de nosso corpo em que só nós podemos entrar, e o pior (ou melhor) é que somente agente tem informação do melhor e do pior que está guardado lá. Todo acumulo do que em nós é ofensivo para a vida e toda carga de graças que pode iluminar o existir. O que nos denuncia e o que nos livra. A consciência é o paráclito.
Pois bem, ia me desviando de citar o fato ocorrido. É que, eu tinha ouvido uma música não lembro onde, (mentira, lembro sim é que estou com vergonha de dizer que foi num cabaré). Então, ouvi e não sei dizer o compositor nem a banda que gravou pela primeira vez a canção. Lembro que a música estava sendo interpretada na voz de um cantor de nome: Alex Cohen, e para resumir esse fato; a melodia me desmontava, desfigurava, quem me visse ouvindo a música saberia que a canção era o reflexo do meu interior. Não pensem que esse interior que falo é só o que costumamos decifrar como alma, espírito, e coração cheio de sentimentos não. A música era o retrato dessas coisas já citadas com o cenário das vísceras tremendo. Os nervos com câimbra. Passados dois anos, estava numa pizzaria com um grupo de amigos e minha namorada. Lembro que tínhamos acabado de assistir o show do Ney Matogrosso. Após fazermos o pedido, enquanto esperávamos o lanche alguém solicitou que colocasse um DVD. Ocorreu, pois o reencontro com o cantor acima citado, o eu de dois anos atrás e o eu recente. Na ocasião em que a mesma música foi executada pedi à moça que estava responsável pelo estabelecimento que permitisse levar emprestado o DVD, que no outro dia devolveria, iria gravar para mim. Aspirava uma reunião íntima para que os pensamentos pudessem mudar minha face ao ouvir a canção que me traduzira no passado. – Tudo bem. Disse a moça. O DVD veio comigo e já se passaram seis meses que estamos juntos. Durante esse período muitos e muitos dias saí convicto que saldaria meu débito e sempre algo ocorria adiando a devolução. Outro dia parado no semáforo deparei com uma mulher olhando-me e fiquei apoucado achando que ela devia está me paquerando, não, era a dona do DVD que confiou em mim, reconheci quando ela abaixou o vidro do carro. Senti vontade de cavar uma cova e ali mesmo me sepultar. Desconcertado ainda gritei: amanhã levo lá! Pensei, preciso me livrar desse peso, isso nunca me ocorreu. Um convite da namorada ou de um amigo para ir comer uma pizza era a mesma coisa que ter que olhar nos olhos de quem se trai, de estar de frente para a Eucaristia depois e ter cometido um pecado mortal. Precisar de, estar com e não pode por conta de... Ter permitido que algo tão simples pudesse se converter em uma análise complexa da personalidade humana. Peço a moça do DVD que leve em consideração o fato de eu propagar o amor e não diga: “não me esqueci de você, nem que estas com meu DVD” e não entre em comunidades do Orkut tipo: “Odeio quem pedi emprestado e não devolve”, pois amanhã entregarei. Afinal, “emprestar é um prazer, devolver é um dever”. Aqui está. Muito obrigado. Desculpe o atraso.

Com asma, depressão e carência

2009-01-14T08:13:00.000-08:00

Frágil. Um áspero amargo na garganta. Um apavorante cansaço que incinera o tecido do pulmão. Para todos os efeitos estaciona minha ação verbal. As cordas vocais amarram a voz.
Observo o pacto da ternura com o aborrecimento na barragem da emoção. Alastra-se na alma abrandada, o desgosto, a malícia afetiva do homem consigo mesmo. Um deserto pessoal.
Não comprovei meu legado. Não agüento a dimensão do amor que Deus me deu. A enfermidade tira-me a fé. Intrometido, o diabo também me ama, o amor do diabo que fique no inferno. Se humilhado, herdarei a paciência eterna. Gosto de Deus, o fato é que Ele ama demais. Aborreço-me com os excessos. Busco decifrar-me apenas. Tal é minha aflição. Pecado.
Que feio, que triste, que decepcionante é o (não) descobrimento do homem, do seu espírito.
O bom, todo bocadinho de coisas ricas, simples e bonitas, joguei na vida, sobrou à esperança.
Penso que, às vezes o criador tenha vontade de sentir vontade de me odiar. Cativo a confiança de todos que passaram por mim. Primeira etapa para definir o enigma é conhecê-lo.
Não confio no próprio eu. Careço de disposição. Preciso de um coração com janelas, sem trancas. Olhar para a porta aberta. Ter consciência livre, praticar atos que emitam todo anseio. O inexistente me perturba, como Deus que provoca os ateus. O inexistente existe. Penso. Sinto. Tudo é sério. Pode-se rir bastante da vida, mas tudo é sério. Nós homens transformamo-nos em máquinas e esquecemo-nos de redigir o manual da experiência. Depressa, brado com os olhos em lágrimas. Ter pena de si é produto de tais circunstâncias... fadiga, desalento e despojamento. Resta-me o celibato. O meu amor é algo ou alguém? E outra vez interroga a alma... Quem?

Pelo silêncio

2009-01-01T07:26:00.000-08:00

Corro para fora da cidade. Caminho entre árvores e inalo o cheiro da vida. Mesmo tentando cuidar da saúde. Minha doença maior é a contrariedade. Olho os seres e vejo-me pelo avesso. Estudo o mortal e (não) escapo da morte.
Tento não pensar em Deus. Mas entender sua maneira de amar. Fujo da divindade igual esquivo dos problemas e sempre deparo-me com tal. Aceito viver e sinto a extinção de outros. Almejo o mistério, busco as pessoas que passam por mim e acabo esquadrinhando o divino. É meu limite. O humano é o principal, o divino é a essência. Encontro inevitável.
Retorno. Encontro cinzas no jardim de casa. Vestígio dos sentidos. Movimentar dos sentimentos. Cada objeto que olho, cada olhar que sugo, enriquece-me de almas. Que distintos olhos vejam meus olhos, no entanto, não sintam o ardor da minha visão. Apenas meus livros sabem me sentir. Sou o divino da minha literatura. Estou em cada grafia. Mesmo que as palavras fujam de mim estarei em cada coisa que elas são. No interior da história. No registro da vida escrito pela sencibilidade da alma. Ao refletir e ver que existo, existir e ver que não me pertenço. Humanamente morro toda noite e nasço divinamente em cada amanhecer.
Volto acreditar na vida. Sofro ainda. Quem suportará meu orgulho? Apesar de nascer a cada novo dia não passamos novamente pelo ser criança. Suavidade do viver. Crendo na existencia, a cada data mais homem, maior questão. A resposta imediata que se tem da vida é a dor dita pelo silêncio. Quem é esse silêncio que discursa dentro de mim representando algum sentimento?
Imaginá-lo faz-me perde tempo. Se ele for a face linda que me assalta o juízo. O olhar de ontem. Olhos de nunca mais. Direi que o silêncio é o amor passado tentando me perdoar ou pedindo perdão. O amor é paralização do homem e continuação de Deus. Religião. Religar das origens.
Uso da inutilidade da poesia para justificar a ação da mente. Para que não incida no esquecimento a trombada comigo mesmo. Para que ao pensar no outro não esqueça de mim. A poesia religa a crença de amar. O que escrevo vai além do que sinto. Sentir para mim é uma peleja. O amor. Nunca quis encontrá-lo e sempre tenho a impressão de nele estar. Violei intensamente essa vontade de amar. Quando amo nunca divulgo. Penso no amor que se propaga dia-a-dia. Que caracteres,que cor, que cheiro? Um amor barulhento. Um não amor.
Com certeza não tem a estrutura das árvores que me devolvem a saúde, a tonalidade, a alma curada, a descoberta do eu.
Caminhando por essa cidade, cruzando as pessoas, sinto que eu e Deus somos similares e em nós permanece o mesmo mistério que pertuba os homens. É próprio dos homens se pertubarem com o desconhecido. De tal atitude prosegue-se em busca da morte e nesse peregrinar estimulam almas de amigos e não chegam a aproximar-se da própria. Agora perco-me no meu silênciar e encontro-me no grito dos que passam.

Poesia amolada: no corte se afia

2009-01-01T07:04:00.000-08:00

Poesia é entusiasmo criador. Corte que afia, é amadurecimento do poeta na hora da criação. O escrito poético protege a experiência de um modo que ela não se vá, não incida no esquecimento. O atrativo é o que foi acertado pelo belo. O poético supera as fronteiras do conceito, do que se nomeia. E a utilidade do poema? Não há, não serve para muito. É inútel. Não cabe no mundo dos proveitos. O símbolo é o valor do poema. Não se faz de material que possa prestar serviços. A poesia tem a força de religar eu a mim mesmo e aos outros. O que é poético é admirável e assim pode nos alçar. O universo poético é rico de acidentes que amola os detalhes e aguça o olhar cortante do criador. O que o ânimo poético toca causa espanto. Fatos que alarmam abrem os olhos, desperta curiosidade, alimenta o ir além. Gera um movimento sem inicio nem fim. A linguagem da poesia não se limita ao mundo das palavras proclamadas ou redigidas. O poder dessa linguagem é encontrado no cotidiano. O poeta Helder Herik diz que sugava a poesia do vocabulário de sua avó. Enxergando gestos poéticos que são adaptados ao seu modo de produzir. A vida é poesia amolada, e o ato de captar do poeta é o corte que afia a poética que irá adentrar no raciocínio das pessoas. Escrever é um ato sagrado. Motivo. Para exercer um ofício tem de haver um motivo?
Não sei por qual motivo ouso escrever. Ouso apenas. Sem comprometimentos. Sem obrigar-me afiar o escrito, mas, sem deixar de cortar os excessos. Escrevo, pois essa ação é adversa a julgamentos. Se agora amolo, também me calo. Escrevo, pois sem a poesia, a vida dói, a lida enfada, nada se afia. Tudo me amola.

Resmungar do vento no silenciar

2008-12-30T04:29:00.000-08:00

Resmungado Resmungar Resmungando

2008-12-30T04:27:00.000-08:00

Não digo que sou escritor. Não ouso rotular-me poeta. Embora tenha a ousadia de desenhar palavras e pintar meu mundo com o dizer. Se quer adquirí a sabedoria precisa para ser cabuloso. O que é bom é crespo. Ao registrar meu palavriado não faço por dor de cotovelo, faço pela a ardência da consciência. Minha mente está cheia de turbulências constantemente, então, o motivo de praticar este ato não é desocupação nem falta de respeito por todos que vivenciam a sacralidade da literatura.
Na minha genealogia descobri a tradição de resmungar. Resmungar: falar baixo e com mau humor; não foi isto que herdei, aprendi um resmungado diferente. É um exercer as funções de um poetacristão; explorar as dimenções do batismo: ser profeta, sacerdote e rei. Ter o resmungado que anuncia e denuncia os contratempos da vida. Incluir o resmungar de quem celebra a vida, promove a construção do espaço em que habita. Compreender que é preciso administrar a lida resmungando algumas ordens aos súditos do “prazer”, do“ter”, do“querer’, da desordem.
O leitor tendo contato com os meus, perceberá a mania da reivindicação, do mastigado de palavras, sentimentos, pensamentos. Da avó ao netinho. Essa doença em mim veio com um grau maior. Se eu resmungar, tenho que resgistrar. É vital para acalmar a crise que pratique-se a “leitura de mundo e a leitura da palavra”.
Sinto-me um forasteiro resmungando os hábitos desse mundo. Resmungando pela escrita, arma poderosa; a palavra. Digo que, no afoitamento de escrever busco exercer a função da diacónia. Solenizar; reverênciar, incesar, proclamar e acima da coesão liturgica, o execício da coerência praticada.
Tentei não fazer essa comparação, tentei usar a literatura pra uma coisa e buscar Deus pra outra mas, o compromisso de ambos é o encontrar-se do homem, a descoberta, a eternidade de seus anseios.
Resmungo as minhas, as nossas inquietações, e na cadeira varando a madrugada, o delírio ocorre junto ao cansaço. As nádegas doem e a cadeira parece estar na minha cabeça, porque os homens querem sossegar os pesamentos. Para assentar os ouvidos que leêm e os olhos que escutam.